Mama,
ich habe Heimweh. Heimweh nach meiner Stadt.
Nach einer Stadt. Ganz wo anders. Nicht hier.
Heimweh nach einer Großstadt. Die jeder kennt.
Ich will nach Haus. Und kann es nicht.
Ich bin hier. Und meine Stadt ist dort.
Und ich will nach Haus. Denn ich liebe diese Stadt.
Eine Stadt deren Himmel und Erde und Regen und Luft
und die Nacht anders ist als sonst irgendwo.
Alles ist in dieser Stadt vertraut.
Alles lernte ich lieben.
Jedes Gebäude - sei es noch so unbedeutend.
Jede Gasse ist einmalig.
Heute bin ich hier. Meine Stadt ist dort.
Gestern war ich noch dort.
Und da war mir das HIER so unwichtig wie etwas nur sein kann.
Ich habe nicht einmal an HIER gedacht.
Nein nein, meine Stadt ist meine Stadt.
Das hier bedeutet mir nichts.
Nur Heimweh. Heimweh ist diese Stadt.
Doch meine Stadt ist alles für mich.
Ich will nach Haus! Wann darf ich nach Haus, Mama?
Ich bin doch so stolz auf diese Stadt.
Ich liebe sie so.
Warum muss ich dann hier sein?
Ich will in keiner Weltstadt leben.
Ich will in MEINER Stadt leben.
Wann darf ich nach Haus, Mama?
Wann?
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